Хуже всего, когда не сбываются надежды. Мечты мечтами, а надежды - худшее из всех. Мечта часто не подкреплена ничем реальным, а надежда...
Чаще всего надежду дает кто-то. И ты сидишь, ждешь, летаешь в надежде что вот-вот, совсем скоро это случится. Считаешь часы. Внутри тебя что-то поет, поет...
И наступающий год кажется не таким страшным, потому что у тебя есть надежда. Надежда на крошечное, но очень важное волшебство.
Настоящее предновогоднее чудо.
А потом оно не происходит. Вот так банально берет - и не происходит.
И ты уже стоишь на пороге офиса, готовясь отправиться домой, и раздается телефонный звонок. И ты проводишь еще час, решая срочное дело непонятной важности. А потом стоишь на остановке, ловишь маршрутку, а она проезжает мимо. А потом еще одна. И тебя накрывает какая-то глупая истерика. идешь в магазин и покупаешь пачку сигарет, хотя всем говоришь (да и по факту оно так), что бросила. И нервно глубоко затягиваешься, чувствуя, как горло предательски сжимает спазм. Вот он, канун твоего нового года. Во всей его истинной красе.
Идешь до мой, но по пути решаешь свернуть в парк, к новогоднему шарику, спонсору твоего несбывшегося счастья. Смотришь на него. А на душе все хуже. И быстрыми шагами почти убегаешь домой, где стягивая шарф и шапку, еще толком не раздевшись, захлебываешься в рыданиях, громких и сухих. Куришь прямо в комнате, сидя на полу и что-то кричишь в потолок, размазывая злые разочарованные слезы.
А потом тупо смотришь куда-то в стеклоочиститель, стоящий на полке и шепчешь сухими, треснувшими губами: "Чудес не бывает".
Но в тебе еще живет надежда. Маленькая, затравленная никотином, побитая надежда. И эта сумасшедшая, абсолютно шизофреническая надежда держит тебя.
Подожди немного. Час. Два. И тогда ты сама зарежешь эту обессилевшую дрянь, потому что в ней нет смысла. И истерически страшно рассмеешься, захохочешь на весь дом. Как серийный маньяк, ненормальный злодей.
Чудес не бывает, детка. Не бывает, слышишь?