Ну здравствуй, Тоска, здравствуй, старая знакомая. Давно не виделись.
Ты прямо поправилась с нашей последней встречи, так просто и не спихнешь теперь с плеч, сидишь, ногами болтаешь, ухмыляешься, орешки грызешь.
Меня грызешь.
Грызи, не жалко)
Так... никак не было уже очень давно. Мне не страшно. Не больно. Не одиноко. Не грустно. Не весело. Не радостно. Не удивительно. Одним словом - никак. Безысходность)
Позади - ничего, со мной - ничего, впереди - ничего. Я смотрю вокруг так равнодушно, как будто и не я вовсе. Был один старый фильм с Уиллом Смитом, кажется, где он и не человек был вовсе, а машина, а в голове у него сидели крошечные человечки, которые им управляли. Даже нет. "Гостья" у Майер, один в один. Ты живешь в теле, чувствуешь его, управляешь им, но оно... чужое. И все вокруг - тоже чужое. Эмоции резиновые, искусственные, не мои. Слова неправильные, некрасивые, не те. Поступки - тоже не те.
Я что-то делаю, говорю, иду, но все как за стеклом, а за этим стеклом сидит маленький скептик и с ужасом говорит "И ты действительно это делаешь? ЭТО - говоришь? Боже мой..."
И никто не замечает подмены.
А я ее чувствую.
Двадцать два все ближе.
А я все глубже в какую-то яму.
Если раньше был хотя бы сквозняк-садовник, мысли о котором придавали сил, то сейчас и это не помогает. Наоборот, только хуже. Я знаю, что ничего не сбудется, и это забирает еще один кусочек цвета из окружающей палитры.
Я закончилась. Выгорела. Сломалась.
Я не верю в то, что впереди еще много-много лет, которые предстоит прожить. Да собственно, я ни во что не верю.
Говорить не хочется. Думать не хочется. Даже чего-то хотеть - не хочется.
И просыпаться по утрам - не хочется.