Есть такие люди, которые называются бабушками и дедушками. Это... Это очень... Нет, не так. Это замечательные люди. Это люди, которые любят нас всей душой, почти как родители, а иногда и сильнее.
Моих бабушек больше нет. И порой мне становится очень стыдно за то, что при жизни я считала их чем-то неизменным и постоянным, могла подолгу не приходить, потому что "блин, сегодня лень. В другой раз схожу". И другой раз так и не наступил. Их просто не стало, резко и навсегда.
Жив только дедушка. Я считаю, что у меня только один дедушка, потому что второй умер задолго до моего рождения. Конечно, формально он дедушка, но я привыкла вкладывать в слова родства что-то большее, чем "кто-он-по-семейном-древу".
Мой дедушка - истинный дедушка) его даже зовут "по-дедушкиному" - дедушка Ваня. После смерти бабушки он был очень... потерянным и несчастным. Они прожили вместе больше сорока лет. Где-то через полгода со дня похорон он внезапно объявил о том, что съезжается с женщиной. Тогда все его осудили, мол, "земля еще на могилке не осела, а он уже по бабам". А я тогда поняла его. После смерти человека в груди появляется страшная пустота, холодная и пугающая, и она проходит, когда ты о ком-то заботишься, кого-то любишь. Для дедушки жить с той пустотой было подобно смерти.
С тех пор прошло 5 лет. Мама до сих пор не может принять эту женщину. Да и мне иногда слегка непривычно. Но одно я знаю точно: мой дедушка счастлив. Он обрел вторую жизнь, он улыбается, смеется, ходит в кино и в парк, рвет ей букеты полевых цветов и называет "Анечка". Он полон жизни.
И ему 75. И самое приятное, что в семье той женщины его тоже приняли, и относятся как к родному.
Он действительно чудесный старичок. Веселый, любит пошутить, но беззлобно, душа компании, может почитать стихи, с удовольствием возится с детьми. Я с уверенностью могу сказать, что он молод душой. По-настоящему молод.
И я не могу писать без слез. Потому что перед глазами встает он - маленький, худенький дедушка, с лысинкой и старыми натруженными руками.
Мой дедушка. Мой милый старенький дедушка, от которого раньше летом всегда пахло горячей тканью рубашки, свежей травой и мужским потом. Который так забавно по-старчески смеется. К которому моя мама всегда бежит, как маленькая девочка.
Мой дедушка. Как много в этих словах для меня...
И я безумно рада, что он есть. Пусть в другом городе. Пусть не с моей бабушкой. Но он есть.
фотокарточка: совместное фото с моего выпускного