ты жжешь письма и каждый раз тушишь огонь, который ползет,
пытаясь коснуться чернил.
в твоей голове мелькают вихри листьев, дни, минуты, что-то
помнишь, а что-то уже и забыл.
а огонь не желает гореть, а, может,
это ты сам успеваешь задуть его и всегда успевал.
в этих тонких холодных пальцах ты держишь память
о том, кто шел где-то рядом, а потом почему-то отстал.
и теперь ты стоишь на месте, двери заперты, где же твой так
называемый мир?
знаешь, так почти со всеми случается, когда вдруг исчезает курс –
твой бывший ориентир.
воспоминания могут помочь, костер из них – топливо, может
двигать тебя вперед,
но будь осторожен, не задержись, смотря на огонь – пойми, это
пламя тебя сожжет.
если видишь, что не твое, не нужно, не греет – то отпускай.
плыви на своих кораблях в открытое море, там ты увидишь небо и
тысячи птичьих стай
и придешь, куда надо, если будет в груди искра, если будешь добр, но будешь
идти напролом,
и скоро солнце встанет над горизонтом, коснется светом, обнимая
огромный мир и тебя теплом.

(с) Skilly
Меня редко что-то бросает в дрожь, но это... это потрясающе.