С площадки, на которую я выхожу курить на работе, виден чей-то кусок огорода. Понятия не имею, как в промзону затесался чей-то огород, но по-видимому, это чей-то частный дворик. Обычно я туда не приглядывалась, бурьян да заросли, да куча каких-то полуотесанных бревен, а сегодня краем глаза я заметила там какое-то движение.
Женщина в старом халате в маленький цветочек, согнувшись пополам, усердно выдергивала сорняки. Бесполезное занятие, если честно, особенно в середине сентября, под противный моросящий дождик. Когда все хорошо, в такую погоду сидят дома и смотрят телевизор, значит, огород тут - просто повод от чего-то убежать, маленькая тщетная попытка. И я не ошиблась. К середине сигареты раздались чьи-то недовольные крики, и через пару секунд в поле моего зрения вышел мужчина, с большим добротным пузом, лысой макушкой и в растянутых выстиранно-синих семейках, свисающих уже до самых колен. Отборно матерясь, он зачем-то прошествовал сначала в одну сторону, затем в обратную. Женщина "отгавкивалась", как это называют в народе. Им было лет по пятьдесят, и они явно привыкли к такому укладу жизни...
Невольно я вспомнила своих родителей, когда-то они точно так же общались друг с другом. Злость на себя, на неудавшуюся с их точки зрения жизнь, на человека, который "мог бы, но..", взаимные обиды и оскорбления, закостенелость в своем недовольстве и злобе - я видела это перед собой снова. И ведь это даже можно назвать любовью - много лет назад они были счастливыми, любящими, и халат был тогда еще ярким, и домик этот с огородом наверняка был ухожен и чист, бегали дети, и им светило солнце, да и не только с неба. А сейчас - такие они, морщинистые, с уже одрябшими и местами обвисшими грузными телами, и в привычку вошло только рявкать. Но предложи им разъехаться, освободиться от эти тычков и упреков - они испугаются. Посмотрят затравленно друг на друга, скажут что-нибудь вроде "Да кому он/она кроме меня нужен!", и останутся при своем. Все потому, что слишком привыкли к этому человеку, уже постаревшему... И не мыслят, что может быть по-другому. В их головах просто не укладывается и вряд ли когда-то уложится мысль, что может быть иначе, что может быть не один раз и не на всю жизнь. Может быть, это и есть та самая любовь? Не киношно-картинная с героическими подвигами, а вот такая, нескладная, глупая, местами мерзкая и колючая, но люди все равно не сдаются. И из года в год стойко терпят друг друга, даже не помышляя о том, что могут быть счастливыми отдельно.
Такая простая и, кажется, незамысловатая мысль - "один раз и на всю жизнь". Но почему-то в современных головах ее нет.
И мы мним себя продвинутыми и современными, льстим напропалую, глядя в лживые журнальные зеркала, что говорят о хорошей жизни, и искренне считаем, что становимся лучше... А на деле - кое в чем нам далеко до этих "непродвинутых" старых склочников...