Пятничное утро ранней осени. Я стою на балконе босая, в твоей майке, как цапля поджимая ногу, прохладную от сквозняка, и смотрю, как ты идешь на работу. Ты думаешь, что я еще сплю, поэтому идешь, не оглядываясь на наш балкон.
Я провожаю тебя взглядом, задумчивым и немного оценивающим, будто вижу тебя после долгого отсутствия. Мешковатые штаны, быстрый чуть подпрыгивающий шаг, размашистые движения руками. Я даже знаю, как выглядит твое лицо сейчас, хоть и не вижу с такого расстояния - серьезное, чуть надменное, немного недовольное. Это твое лицо, когда ты задумываешься в пути.
Ловлю себя на мысли, что внешне мне совсем не нравятся такие парни, как ты. Многое, очень многое не совпадает с тем, что я рисовала себе долгие годы, как внешнее, так и внутреннее. И тем не менее я с тобой, мы хохочем по вечерам, находим общие темы, в большинстве случаев мы прекрасно понимаем друг друга... Может быть, я не та, которой себе представлялась все это время?
Может быть, в этом весь смысл - человеку рядом с тобой необязательно быть твоим идеалом, достаточно того, чтобы ты ощущал себя свободно и не скованно в этих отношениях?