Я дико, люто, до сжатых кулаков скучаю по прошлой весне. Как я сбегала с работы в первые солнечные дни, бродила по залитым робкими лучами улицам, по-кошачьи щурилась и пружинила кедами по асфальту.
Я скучаю по вечно темной кухне и прихожей, распахнутой двери в мою комнату, откуда лилось и брызгалось солнце по утрам, и апельсиновые занавески надувались пузырем от фруктовой жвачки. Скучаю по шершавому песочному ковролину и продавленному скрипучему дивану. По прохладе, пахнущей старым кирпичом, немного деревом и свежим бельем.
По бесшабашному, пьянящему, необъятному ощущению безграничной свободы.
Скучаю по дурацкой, искристой, немного щекотной влюбленности. Безответной, но оттого еще более вкусной и интригующей. Это была потрясающая, бесконечно счастливая и солнечная весна.
Это была моя маленькая ростовская сказка.