Я стою на кухне и наблюдаю, как яркое розовое солнце опускается в пену зефирных, сиреневых, молочных облаков. Город кажется таким мягким, а теплый вечерний августовский воздух - таким нежным. Ласковым. Почти любимым. Ветер треплет мою короткую прядку. Мне нравится это чувство и всегда нравилось, когда ветер запускает свои невидимые пальцы в мои волосы и треплет их, играет, разбрасывает в стороны.
Под окном шумит жизнь, автомобильная жизнь. Светофор сигналит красным, желтым, зеленым, сменяет желтый на зеленый, потом снова желтый, и вот уже красный... Одна из артерий города то стоит, то вновь прорывается движением. Пульсирует металлическая кровь мегаполиса.
Из моего окна город - розовый. Немного бежевый. Чуть-чуть серый на крышах и окнах. Еще немного и зажжется синяя надпись Marins на отеле. Синяя... как море.
И вот уже мне кажется, что и города на самом деле нет. Нет шороха шин, нет автомобильных гудков, нет окна, из которого я смотрю... Хотя нет, окно, пожалуй, есть. И кафель все так же холодит босые пятки. Только бежево-серый город превращается в в песчаную бежевую громаду пляжа, становится морской косой, растворяется, уходит куда-то вдаль. И о него уже не шуршат шины, а с шелестом разбиваются пенные барашки волн. Те самые, пенные, зефирные, нежные, сливающиеся у горизонта с небом. И там, вон за той остроконечной крышей, вовсе не облако, а морская прохладная даль.
И ветер, врывающийся в кухню, приносит запах моря.
А вместе с ним в комнату влетает звук грохочущего в двери ключа. Или это рокот большой волны, разбившейся о скалу только что? Где-то совсем рядом и в то же время так далеко открывается входная дверь.
Входит соседка. И на кухне сейчас запахнет дыней, зазвенят тарелки, в прозрачный бокал плеснется рубиновое, терпкое, сладкое вино. Чуть-чуть запахнет ягодами. Вечер будет опускаться на город, погружая его в голубоватую дымку, а потом ночь накроет город синим покрывалом с вышивкой из городских фонарей. А на нашей маленькой кухне в полумраке будет заканчиваться понедельник.
И все немного застынет, замедлится, затихнет. Маятник наших маленьких и таких обычных жизней шагнет с небольшой задержкой, будто застыв в прозрачном августовском воздухе... И следующим утром зашагает вновь с привычной поспешностью.
Ну а пока на кухне пахнет дыней, за окнами в листве покачивается ветер и городское море щекочет волнами причал у нашего дома.