Здравствуйте, доктор. Мой внутренний доктор. Очень жаль, что ты не умеешь лечить мои физические увечья.
Реальный доктор сегодня сказала, что мне нужна операция. Киста уже больше двух сантиметров и вымахала, получается, за месяц, несмотря на антибиотики и лекарства. Ее нужно удалить, и это хорошо. Потому что одной проблемой будет меньше.
Но а пока я сижу над клавиатурой и рыдаю, как говорится, в голосину, потому что мне страшно. Мне очень-очень страшно. Я не хочу об этом говорить. Ни с кем.
Наверное, правильно, что у меня сейчас нет работы. Нужно сделать кучу анализов перед операцией, потому что о реакции моего тела на наркоз неизвестно ничего. Ну или известно чуть меньше, чем нихуя. Это займет много времени. А еще очень много денег - примерно тысяч 30. Но у меня еще есть шанс, что это можно сделать дешевле (вряд ли бесплатно) в государственной больнице.
И я опять начинаю плакать. Слезами горю не поможешь? Поможешь. Морально.
Как-то так себе год начинается, честно говоря.
Ну ничего. Как-нибудь прорвемся. Ведь правда, доктор?
Правда?