Новая глава этой маленькой книжки называется "Инфекционка".
Когда спокойно тушишь курицу в субботу днём, как-то не подозреваешь, что может случиться что-то плохое.
А потом лежишь, мокрый как мышь, от пота, тревожно держась за сердце, что стучит, как бабочка.
Час, два, три, и ты в инфекционном отделении.
Капельница, два бутыля для промывания и бессонная (практически) ночь.
Сегодня понедельник, второй полный день, и температура поднимается неожиданно высоко - 37,5.
И честно говоря, мне страшно. Диагноза пока нет, тупо промывка организма. В результатах мочи нашли ацетон, в крови - воспалительный процесс. Что это значит, я ее имею представления, но сейчас, поглядев на градусник, реву как дура над тарелкой с безвкусными макаронами.
Больничный ужин, йопт, макароны со слезами.
Мне страшно, да. Очень страшно. В этот год жизни я вступила с мыслью, что моя жизнь абсолютно бестолкова и бессмысленна, а сейчас вот такая же бестолковая и непонятная болезнь.
Первая мысль, что приходит в голову: также бестолково и по-дурацки я и умру. Откуда приходит эта мысль? Почему мне так и кажется, что уйду я отсюда не по своей воле и вперёд ногами?
Не знаю. Усилием рациональной части мозга прогоняю эти мысли, а они все равно кружат над головой. Будет хорошо, если через несколько дней я над этим посмеюсь.
Ну а пока, я поплачу.
Все кажется далёким,а мир - ненастоящим.